A mera visão de um controle remoto já lhe causava certo mal estar. Lembravam-na das cenas que revia infinitas vezes, rew, stop, play, rew, stop, play, até exasperar-se consigo mesma, mais uma vez sucumbira, escrava das ilusões perfeitas.

Não que gostasse do que via; na verdade detestava tudo, chocava-se com as cenas, sim, mas principalmente consigo mesma; quem é que era, o que a prendia àquilo, o que tinha em comum com os atos grotescos?

O desespero alheio, a impotência terrível diante do mal gigantesco, poderoso, as lágrimas, a dor descontrolada, tudo isso a fazia querer estatelar um dos vasos da sala na tela-portadora-do-pecado, mas não podia e via até o fim. E então tudo outra vez.

Era assim como uma droga, um chocolate proibido e secreto, a nota a quebrar o tédio como um acidente de carro num filme de Cronenberg.